Trump

Trump è stato votato da milioni di persone. È molto semplice, incarna il mito del ricco successo. Se esaminiamo la frase potrebbe voler dire che incarna il mito del ricco su cesso. Del ricco che caca. E incarna anche il mito del ricco che si è fatto da sé. La domanda è perché non l' ha spinto tutto d' un colpo, il pistone della siringa? Milioni di americani lo hanno votato credendo alle sue promesse da marinaio. Eppure non ha mai avuto una nave. Del resto è difficile scoparsi una nave. Neanche Mazzinga Zeta ci è mai riuscito. A quanto ne so. Leggevo le riviste porno a ufo..ufo robot, appunto.Ma cosa ha in testa la gente che lo vota, segatura? O pensa che la segatura sia lo sperma dei falegnami dopo una sega? Il suo movimento si chiama maga. È magico. Il suo movimento è il balletto che fa sui palchi perché del movimento della gente a lui interessa solo quello del passaggio dallo stato corporeo a quello incorporeo. Metafora della morte. Ma essendo un uomo che sfodera di essere il più grande ricco successo o ricco su cesso, fate vobis, dovrebbe aver bisogno di una montagna di carta igienica. Non c' è bisogno, lui ha schiere di leccaculo, uomini di ricco successo... cioè a dire, i suoi uomini, gli uomini del ricco su cesso. Ne ha in tutti i paesi, tanto che al posto delle carte geografiche lui consulta le carte igieniche. Al diritto internazionale preferisce il dritto internazionale, cioè lui, pure se a tennis era una schiappa. Ma non lo ammetteva mai con nessuno. A quelli che gli chiedevano qual'era la sua tattica, rispondeva sempre, quella dell' attacco. E infatti ha rinominato il ministro della difesa ministro dell' attacco. Che racchetta usa? Gli chiese una volta un giornalista. Quelle da neve rispose. Tutti risero. Ma lui non capì la sua stessa battuta. E dire che è il così che iniziano le partite. Quelle buone, quelle che la Cia scarica a tonnellate nelle narici degli americani poveri dicendo che è colpa dei negri. Ma quello è crack, direte voi. No, è il rumore che faccio quando schiocco le dita. Quello che dite voi non esiste. Perché la verità sono io. A quel punto Dio telefonò alla più vicina clinica psichiatrica.