Sono dei loro...

 Sono dei loro.

Non riesco a scrivere a casa

da solo, 

vado in biblioteca, 

fuori c'è un parco, primavera, 

nevica polline, 

la matura direttrice 

fuma fuori,

gli studenti dentro

leggono su tablet

computer 

e telefonino 

contemporaneamente, 

dentro solo un uomo

scrive a penna su un block notes 

con una Bic,

un fantasma,

un uomo che viene dal passato,

e sono io,

mi osservano tutti in modo strano,

non sanno

che  loro sono il mio zoo.

Uscendo accosto la porta metallica,

fuori sta ancora nevicando polline,

gli uccelli cinguettano,

gli uccelli non cambiano,

anche loro vengono dal passato,

sembra quasi

che mi abbiano riconosciuto:

sono dei loro...